第602章 插画里的光阴（2/2）

雨停后，安安和妹妹举着银簪冲进院子，簪尖的红绒线缠着朵玉兰花，在月光下划出银弧。她们要把花“插进画里的栅栏”，跑到院门口时，花瓣的影子投在老槐树上，树疤的纹路竟和水洼里的画框重合——原来这插画早被时光拓印在院子的每个角落。妹妹突然指着树干笑：“太奶奶的画长在树上了！”其实那是岁月刻的痕，却让我们都红了眼眶——有些温暖，从来不需要装裱。

暮色漫进房间时，我们把安安和妹妹的“插画续”放进樟木箱。画里的水洼变成了池塘，塘里的画框里站着四代人，太奶奶举着银簪，外婆捧着报纸，母亲端着面盆，安安和妹妹撒着种子，塘边的樟木箱长出了翅膀，正往月亮飞去。安安在画旁写：“太奶奶的画会飞。”妹妹在旁边画了颗发光的星星，母亲在星星里添了句：“就像我们的家，每个回忆都在发光。”

夜风掀起窗帘，樟木的香气混着玉兰的香、麦种的香漫过脚踝。安安和妹妹的呼吸轻轻拂过铜锁，她们的小手在睡梦中还保持着托举的姿势，掌心的温度让水洼里的画框轻轻颤，像太奶奶的手在画里轻轻招手。我轻轻抚摸箱盖，“平安”二字的木纹在月光里泛着柔光，水洼里的插画又添了新内容：刚冒头的麦种绿、新开的玉兰花白，还有远处飘来的南瓜香，像太奶奶的手在不断添笔。

银簪的光斑在箱底明明灭灭，像太奶奶的手在给画里的人点眉心。我知道这插画会永远丰富：在安安教妹妹辨花的认真里，在她们把新收的花瓣分给邻居的慷慨里，在她们给藤蔓搭架时特意留的空隙——那是给未来的画留的位置，像太奶奶当年在窗台上给花盆留的地，说“画要空，才装得下新的景”。

月光顺着藤蔓往下淌，继续给插画添着底色，水洼里的画框已经晕到樟木箱的边缘，铜锁上的指痕与木缝里的新芽、飘落的花瓣、孩子们的指印融在一起，像幅永远画不完的画，把所有的岁月都装裱成了暖。而箱底的麦种旁，又冒出了新的绿点——那是安安和妹妹昨夜撒进去的绿豆，竟在月光与花香的滋养下顶破了土，嫩黄的子叶顶着露珠，像给这插花，又添了颗会眨眼的星。