第285章 《潮音待续》（2/2）

音乐节闭幕后，阿明在礁石旁立了块新的石碑。碑上没有刻字，只嵌着块特制的声纹芯片，任何人用手机贴近它，都能听到两千年的声音：汉代戍卒的呐喊、唐代驿丞的低语、宋代渔人的号子、明代探险家的感叹、清代士兵的祈祷、民国学生的期盼，还有当代每个人的“我在”。

这天清晨，他发现石碑旁多了束野花。花茎上系着张便签，是个小学生写的：“老师说，石头会老，但声音不会。我把给爷爷的话存在芯片里了，等他在天上听见浪花唱歌，就知道是我在喊他。”阿明用手机扫描芯片，果然在数据流里，听见个稚嫩的声音：“爷爷，回水河的浪花比你讲的故事还好看，你要记得在云里给我鼓掌呀。”

他突然想起多年前，父亲蹲在博物馆的地上，教他辨认铜鱼符上的刻痕。那时父亲说：“文物会说话，但要等愿意听的人。”现在他终于明白，那些跨越时空的应答，那些永不落幕的歌声，从来不是石头或水流的魔法，而是每个“愿意说”和“愿意听”的人，在时光里种下的约定。

潮水再次漫过脚背时，阿明掏出手机，点开录音功能。这一次，他没有说复杂的话，只是对着回水河轻声喊出自己的名字：“阿明。”

回应他的，是浪涛拍打着礁石的声响，是远处“归墟号”起航的鸣笛，是昆仑山口融水的叮咚，是博物馆里铜鱼符的轻颤，是所有刻在石上的名字在浪尖的轻笑——它们混在一起，像无数双手在轻轻鼓掌，像在说：“唱得好，下一句，该你了。”

他笑了笑，转身走向晨光里的博物馆。玻璃幕墙外，新的声纹芯片正在安装，工作人员的笑声与二十年前父亲修复文物时的低语重叠。阿明知道，只要还有人对着水流说出“我在”，只要还有人在浪涛里听见“海也在”，这卷长书就永远不会写完，这首歌就永远不会落幕。

而回水河的水，正带着新的音符，奔向远方，等着在某个黎明，撞进某个人的耳朵里，轻轻说：“该你唱了。”